prosa

Pinto con mi aliento el perfil de tu sombra
bajo la tarde que navega en la lluvia salada de esta aturdida mente, que
sólo anuncia memorias polvorientas,
sobre un sueño de hojas en el fuego cayendo en cenizas hasta el próximo otoño.
Se agota la mente, hablando de amor y de destierro.
Pinto remolinos de flores en la ebriedad del silencio tocando la niebla.
Frecuento a la muerte en conjuros de astros...
Pregunto por los ojos que huyen de su sombra, deteniendo el movimiento del tiempo en el instante que la tarde se desliza  en tu voz
y me habla del mar a punto de nacer de tus labios.